Ma madeleine, à moi,
ne sera pas un gâteau,
trempé dans du thé,
à la manière de Proust.
Ce sera un parfum,
dont la senteur
embaumera
un rêve,
lors d'un petit matin,
entre songe et éveil,
quand tout est encore possible,
à l'aube d'une nouvelle journée.
Lorsque les sens
se mettent en grève,
refusant de donner
à votre vie
tout son sens,
ne restent que les souvenirs
de ce qui nous sembla acquis,
jadis, mais qui n'est qu'éphémère.