Le blog de Cendrine BERTANI

- Tu crois qu'il marche ? - Un flingue, c'est pas comme un jouet avec des piles, Ducon. Y se périme pas. - Tu vas pas l'essayer, quand même ? - Vu l'état de la piaule, si ça pète, on croira que c'est une porte qui claque. - Ouais, je suis pas très chaud......

- Alors, maintenant, qu'est-ce qu'on fait ? - Tu vas voir, j'vais fouiller un peu, histoire de trouver un p'tit remontant. - De la gnôle ? Ici ? - Mais oui. Dans cette baraque, y a n'importe quoi qui traîne. - C'est pas louche, ça ? Pourquoi les proprios...

- OK, on entre, mais on laisse la porte ouverte. - Pleurniche pas. - Laisse-la ouverte, je te dis. Je vais pas me casser... - J'lai pas fermée figure-toi ! - Te fous pas de ma gueule ! - Pourquoi tu m'emmerdes ? - Rigole pas, bigleux. Tu nous a enfermés...

- T'as entendu ? - Quoi ? - Ce bruit ... - Y a rien. Détends-toi. - C'est dur... - C'est cette baraque. Elle tient plus debout. Tout craque. Voilà dix ans que personne y a mis les pieds. - Sauf nous. Jim, j'ai peur. Peut-être qu'on ferait mieux de se...

C'en est trop ! En ce moment, vous osez exiger de nous corvées et labeurs dont la charge dépasse notre résistance au malheur. A quand le bonheur ?

Depuis la passation de pouvoir entre Michel Loude et Jacques Bruyas, l'Union des Ecrivains de Rhône-Alpes prend de l'envergure. Jacques Bruyas ouvre nos portes à la Francophonie, et aux autres associations de plume. Ses demandes de subventions nous permettront...

C'est une perle, une cerise, que dis-je, une pépite, quand, sur le gâteau de l'ogre scolaire, l'élève ajoute comme gourmandise l'erreur la plus sucrée, la plus épicée, la plus acidulée : meringue attentionnée pour le correcteur, pierre de valeur pour...

Ce sont les premiers hésitants, trébuchants, la main dans celle de nos parents qui préfigurent une longue marche randonnée périlleuse, marathon citadin ou déambulation solitaire. La vie est une course dont les vainqueurs, un jour, finissent par retrouver,...

Non, je ne suis pas un androïde tout droit sorti d'un film de SF. Non, je ne suis pas Cybèle, la déesse-mère, Mater Tellus, nouvelle Isis. Si je suis Cy- ce n'est pas pour séduire Léda par mon blanc plumage. Je ne suis pas celui-ci, ni celles-là. Mais...

Vent frais, vent du soir, Ta bouffée d'oxygène Amène une amertume de nuit noire. La température chute, Me faisant croire Qu'il vaudrait mieux être un loir, Quand l'hiver s'installe Sur nos villages et foires. Que faisaient nos ancêtres, Sans chauffage...