Faut-il que les sons se répètent
Pour que les mots chantent ?
Les vers s'invitent à la fête,
Mal vêtus, et tentent
De boire gratis
Au buffet, qu'on hisse,
Sur une estrade d'encre.
Les artistes n'ont pas toujours
été des seigneurs,
Les maestros en lice
Étaient parfois des marginaux,
Sans bien, en haillons,
En mal de rêve.
Laissez-moi, pauvre Ève
Songer aux salons,
La plume dans le cœur,
La musique sur les lèvres.
Que le mètre soit correct ou non,
Les rimes, occasionnelles,
Le bon goût, vagabond.
Je ne suis ni Muse ni déesse,
Je m'amuse. C'est mon geste.