Temps ( poème )

Qu'il soit perdu

ou qu'il soit mort,

il nous autorise

folies et extravagances.

La clepsydre

ne coule jamais vers le ciel.

Le temps s'écoule

et nous manque.

Est-il vain

de prendre la plume

pour immortaliser l'instant ?

Saynètes colorées,

humeurs vagabondes...

Sensiblerie ?

Saines occupations littéraires,

comme vous prenez du temps...

Chronophages !